“Aun te espero”, collage de Ubé
– Abuela hoy he soñado que me hacía hombre.
– ¿Sí? ¿Y qué clase de hombre te hacías?
– No sé un hombre normal, de los que gritan.
– ¿En graves o en agudos?
– En clave de sol y diciendo a todo lalalá.
– Debí suponerlo, un hombre de tomo y lomo.
– Y de patatas con pimientos.
– Un hombre en definitiva.
– Un aburrimiento, abuela.
Tengo un paraguas con los colores de tu sonrisa,
y un baúl que cobija la esperanza de un nuevo encuentro,
preferiblemente en lunes o miércoles, de ocho a diez,
ya sabes, encanto, en el bar Baviera.
Y un sable que marca una distancia imposible de salvar,
y una novela porno que te escandaliza y divierte,
y un novio juicioso allá en Irlanda devorando césped,
y unos amigos de carne y hueso que pellizcan tiempo y posaderas;
aquí, en Huesca, donde el mar no llega.
Tengo unos brazos largos como mástil de bandera,
y una boca ávida que mastica besos,
los que nos dimos ayer; ya sabes, encanto, en el bar Baviera.
Tengo un reloj detenido en una muñeca extraña
y una lluvia fina que empapa mi pecho de pena.
Tengo…
(A Rominovich)
“El otro”, obra de Ubé
Tiene el color de la sangre de pega, mayestática,
y resbala dulcemente por el papel que sostengo entre mis dedos,
como un lienzo diminuto secado al sol.
Si lo aferro me huye
pues gusta de indisciplinarse y alborotar los alfabetos.
No me pertenece.
No me sirve, pero me acompaña,
se hace siesta en las madrugadas y amante al mediodía.
Huele a viejo, a ungüento para las muelas,
a regaliz con agua en bocas desérticas,
a cuento y fábula asiria.
Él es yo menudo, mientras algo en mí se extravía.
Me usurpa la conciencia y redacta mis manías.
Escupe historiado,
se desangra exquisito.
Se lamenta en negro y algunas noches se accidenta.
Es posible que acabe olvidado en un bolsillo,
en una mirada, en una cicatriz invisible.
Y que expire, y que resople, y que jure en hebreo
y dé cabezadas en ruso.
Es más que probable que muera entre líneas rojas,
sofocantes, sangre corriente que nos sacude siempre.
En el nº 6 de la revista digital NARRATIVAS (ISSN 1886-2519) se publica el relato “La pastelería de Juliana”
Le gustaba a rabiar, casi tanto como las torrijas que hacía su madre los domingos, bien fritas pero jugosas por dentro, con esa canela que se derretía en la boca al masticarla. Más que el helado de fresa y chocolate, una combinación perfecta y afrodisíaca que se permitía al inicio de cada verano, y que saboreaba sentada en el parque con las piernas muy juntas y el bolso en su regazo para no tener que pasar la vergüenza de caminar dando chupadas a aquellas bolas inmensas; mucho más que subir en bicicleta las cuestas de su pueblo empinadas y sin asfaltar, derrapando apropósito para amedrentar a alguna anciana que se atravesaba a paso lento en su camino, más incluso que no hacer nada las tardes de invierno excepto estar tumbada en el sofá, medio adormilada asistiendo impávida a la oscuridad prematura de las tardes, más, mucho más, le gustaba hasta el infinito. Por eso no lo dudó, cuando Pablo salió del coche se acercó con sigilo, sacó la pistola del bolso y le disparó.
Odio las cosas que me gustan con desmedida.
Y se marchó a casa a comer torrijas.
Te imagino en cinemascope,
sonriéndome chata,
con tus labios rojos y agrietados,
las cortinas de un salón que se derrumba
de lo cotidiano y nace a lo desconocido,
como nave nodriza que surca
estratosferas.
Y con una blusa prieta que estampa
en tu carne
flores de lozanía.
Además te veo, fíjate, contoneándote a medias
entre un gentío de pan y fútbol,
de toro con soga estrecha.
Y descalza, eso sí, igual que una reina destronada.
Y bien peinada, y fresca
y parloteando en un francés canfranero
y llegando tarde a las citas
y girando la cabeza a la izquierda, en un desplante clavellino,
de mitad de julio.
De mil formas te imagino:
Abigarrada,
churrigeresca,
salomónica, una barba de Moisés te imagino,
una lengua de dragona;
piedra, roble, campana, sirena en mitad de la nada.
Te imagino…
El director de cine Vicente Villanueva (“El futuro está en el porno”, “Eres”, “Mariquita con perro”) junto a Angélica Morales, compartiendo gaseosa y flato.
(Publicado por Amadeo Cobas en el blog de la Asociación Aragonesa de Escritores):
…un congreso de escritores. El IV Congreso de la Asociación Aragonesa de Escritores, celebrado en Daroca el pasado fin de semana (16 y 17 de junio de 2007), contó con una masiva participación, con más de 60 escritores…
Asistentes a una conferencia
…y acompañantes y unas ponencias muy entretenidas sobre “Seres mágicos de Aragón“, sobre el Centro Español de Derechos Reprográficos (CEDRO), sobre la vida literaria del autor invitado, Luis Alberto de Cuenca, titulada “Crisol” o el Centro del Libro Aragonés (CELIA).
José A. Adell y Celedonio García con J. Barreiro
Susana Checa y Magdalena Lasala
Un fin de semana intenso, con una dulce visita al museo de la Pastelería, presentación de la revista Criaturas Saturnianas…
José Luis Acín y su público
…y algunos momentos de asueto entre charla y charla.
Museo de la pastelería
J. Barreiro, M. Lasala y J. Blanco
En definitiva, un congreso de la Asociación Aragonesa de Escritores con un balance muy positivo.
Un grupo de rebeldes con causa
Queda el listón muy alto, pero en el próximo prometemos hacerlo mejor todavía. Os damos las gracias a todos por vuestra asistencia y participación.
En la puerta de la Casa de Cultura
Junta Directiva de la AAE con el alcalde de Daroca.
foto de grupo del Congreso de Daroca, por gentileza del contador de cuentos Celedonio García:
Os digo quiénes son, empezando desde arriba en la escalera, de izquierda a derecha, y perdón si me dejo a alguien:
Sagrario Ramírez, Ángel Millán, Mª Jesús Fuentes, Sra. Marco, Carmen Serna, Sra. Blanco, Julio Blanco, Fernando Sarría, Luis Bazán, José Antonio Adell, Ricardo Berdié, José Goser, Manuel Martínez Forega, Luis Alberto de Cuenca, Magdalena Lasala, Juan Bolea, Emilio Quintanilla, Manolo Vilas, Susana Checa, José Angel Monteagudo, Angélica Morales, Javier Aguirre, Fernando Burbano, José Luis Acín, Raimundo Lozano, Miguel Carcasona, Ramón Acín, Rosendo Tello, José Luis Corral, Celedonio García, Álvaro Blasco, Antonio Astorgano, Javier Barreiro, Sr. Bandrés, Carmen Bandrés, Margarita Barbáchano, Elizabeth Hernández, Adela Rubio, Susanne Herzog, José Luis Gracia Mosteo, Ricardo Vázquez Prada, Berta Lombán, José M. Marco, Ramón Marzal, Sra. Quintanilla y Pepe Verón.
Que conste que faltamos unos cuantos en la foto, como por ejemplo Fernando Martínez Laínez, María Frisa, Mª Luisa Miñana, Míchel Suñén, Miguel Ángel Yusta, Carlos Sierra… y este servidor de ustedes, Amadeo Cobas. Habrá que estar más atentos la próxima vez.
(Publicado por El hombre invisible):
Hoy aparece la entrevista que hicieron a Angélica en el DDT el día de la presentación de “Piel de lagarta” en Teruel.
“Deben entender, ante todo, que mi profesión es un hándicap para leer a Angélica. Mi mundo diario se mueve entre frases concisas, pegadas a la realidad de manera obsesiva, sin concesiones al estilo, salvo el mandato que los medios de comunicación tienen de informar, entretener… pero también formar.
Por eso agradezco como lluvia de abril cada vez que Angélica aparece por casa, siempre como un huracán, y después de besar, beber, recordar y -sólo un poquito- criticar, va y me deja un escrito sobre la mesa diciendo, entre caidas de ojos, “Léelo, a ver qué te parece”.
Así pude empaparme de erotismo con la primera novela que escribió, “Alrededor de la carne”, que me acaba de decir que está revisando para intentar publicarla. Tiempo después, sobre mi mesa y tras la resaca, apareció una obra de teatro, “Sueños al vapor”, que me costó una noche de insomnio hasta poder acabarla. Meses después, y ya con el hígado casi roto, me perdí por Peñíscola y por la Historia, tomando cañas con Angélica y con “Benedicto XIII, el hombre que fue piedra”; y ahora, hace unas semanas, firmamos el contrato con la cirrosis y llevo días perdido en un universo de zapatos.
Pues bien, siempre tras cada lectura, hay dos pensamientos en mi cabeza. El primero de agradecimiento, porque esta mujer consigue -cada vez- que me olvide de las letras informativas y me deje llevar por sueños surrealistas, humor descarnado, cinismo por kilos e ironía en comprimidos.
El segundo es, siempre, el de una profunda sorpresa, la sensación de haber leído algo singular y una idea que, fruto de la confianza, siempre termina pronunciándose: “Pero… ¡qué fumará esta mujer!”
Y es que Angélica es profundamente erótica cuando toca, profundamente teatral cuando se tercia, profundamente histórica cuando es necesario y profundamente cuentista, cuando está en ello.
Pero vamos con el libro: “Piel de lagarta”
Es lo más burbujeante, ameno, alegre, triste, crítico y surrealista que he leído nunca… o casi nunca (recuerden que ya he leído otros tres libros de Angélica). Dieciseis relatos de diferente duración, alguno de una sola página, en los que Angélica te habla -con los zapatos como hilo conductor- de cuestiones como el fin del mundo, la lucha de clases, el orgullo de ser mujer, del erotismo en semana santa (con una perspectiva inimaginada), de qué zapatos lleva la muerte o de cómo morirse de risa soñando en un desierto.
Todo administrando, de forma maestra, mundos imaginarios que pueden parecer “Alicia en el país de las maravillas”, los relojes de Dalí, las ocurrencias de Jardiel Poncela o Mihura y el humor de Tip y Coll o Faemino y Cansado. A mí, lo prometo, muchos pasajes me han recordado imágenes de la película de José Luis Cuerda “Amanece que no es poco”.
Pero estas referencias son sólo eso: referencias. Angélica -como una perfumista de altura- ha recogido esencias ya existentes para hacer su única y personalísima colonia, la de ella. La que huele a ella. La que sólo ella sabe escribir.
Por eso Angélica sabe soltar píldoras de filosofía en sus relatos. Por eso hay frases, siempre cortas y rotundas, que te dicen -referido a la muerte- que “el cuerpo es un baúl que va y viene” o que “el tiempo pasa en un plis plas cuando no se piensa en él”, o la que a mí más me priva por original en la construcción y un mensaje que termina calando: “El estado intermedio es el mejor estado para un individuo razonablemente individual”.
Tras leer “Piel de lagarta” me quedó una duda y se me despejó otra. La duda -y se lo pregunto a Angélica- es por qué entre la planta 44, la de la dejadez, y la 45, la del caos, hay una planta sin suelo que se llama “la de la duda”. Lo que ya sé es… por qué huelen los pies. Se lo cuento: el protagonista de una de las historias -”Un viaje por tus zapatos”- acaba de liberar sus pies de años de esclavitud y puede hablar con ellos sobre su propia vida:
“(hablan los pies) -De eso se trata precisamente, de que adormezcas el pensamiento y te dejes guiar por tus miembros más primitivos, tantos años oprimidos, arrastrados, sin voz ni voto, tragándonos lo que no querías, ¿por qué te crees que olíamos tanto?
- Obviamente por el sudor.
- ¡Y un cuerno! El sudor es un invento para seguir relegándonos a un segundo plano; olíamos porque estábamos podridos, porque con cada paso que dabas vestido de raciocinio destruías lo que podía haber sido de verdad, que suele ser lo más fresco, lo genuino. Tus verdades las pisabas, tus deseos los chafabas. Te quedabas con los deseos de los demás y acababas olvidándote de ti. Tus anhelos están justo aquí, en las suelas…”
No sé si les he convencido para que lean “Piel de lagarta”, lo que sí sé es que a mí me ha encantado leerlo.
Muchas gracias.”
Las obras de Antonio Castellote y Angélica Morales, en la calle
Los dos escritores turolenses presentaron sendos libros en el Museo de Teruel
P. F. / Teruel
Fabricación británica está editado en la colección Regallo de la editorial Certeza y es el fruto de la recopilación del folletín romántico publicado por Antonio Castellote en las páginas de DIARIO DE TERUEL en el verano de 2005, con ilustraciones de Juan Carlos Navarro. Piel de lagarta, por su parte, pertenece a la colección de relatos cortos Cantela de la misma editorial, y reúne 16 relatos de diferente extensión en torno a los zapatos, en tono satírico y de humor.
Que no se conocieran de antes no impidió que Castellote publicara ayer una crítica sobre el libro de Morales, que ella misma agradeció emocionada en el acto de presentación. Un acto en el que amigos de ambos describieron los procesos narrativos de ambos escritores.
El periodista José Luis Velázquez destacó que Angélica Morales es “una perfumista de altura” que fabrica su “personalísima colonia” en forma de relato. La escritora por su parte tuvo palabras de agradecimiento para la editorial Certeza y a su responsable José Vicente Zalaya, que da la oportunidad de publicar a nuevos escritores. También a Javier Aguirre “mi hada madrina”, dijo. Con su labor, Aguirre está promoviendo la literatura hecha por autores turolenses.
El profesor Enrique Romero vino desde Sagunto para acompañar a su amigo Antonio Castellote de quien resaltó “su voluntad de ser escritor” entendiendo como tal “una forma ética de instalarse en la realidad”.
Agregó que un folletín “no es un género literario menor” y consideró que al publicarse en formato libro “no es la misma obra porque su lectura se administra de manera distinta”.
Antonio Castellote recordó que escribir el folletín suponía ajustarse a 150 líneas diarias, lo que le obligaba a escribir “algo interesante a lo largo del tiempo”, porque había que dotar a cada capítulo de autonomía narrativa y también en la estructura. “La urgencia sustituye a la premeditación” a la hora de escribir de forma diaria, explicó.
La experiencia de trabajar con Juan Carlos Navarro, que ilustró el folletín “fue divertido”, el mismo adjetivo que utilizó Navarro. “A veces los dibujos se hacían después y otras antes”, explicaron. Las ilustraciones, en blanco y negro se han conservado en el libro que ya está en la calle.
