No hay prisa,
el sol calienta las
espaldas, la hermosura
de la montaña duele.
Pero no hay prisa.
Por la línea del
horizonte asoman
las orejas de un burro.
Ya lo he dicho,
no hay prisa.
Hoy las proclamas caducan en las gargantas de nuestros políticos,
que han borrado de sus zapatos la huella de la libertad.
No basta un voto para hacer renacer la fe,
que deambula en salones azules e insensatos de la mano
de una burguesía estúpida,
que clava el alma en los tejados de un palacio churrigueresco
que se cae a pedazos a nuestros pies,
como veleta de gallo insulso.
No se encienden, no, las viejas pasiones en su boca,
y de su pecho no nace otra cosa que un interés mayúsculo,
con la traición al alza.
Carteras hay en el gobierno hechas con pieles de lagarta.
Ellas y ellos tendidos al sol de una gramática que deja la razón
en suspenso.
Hoy la decencia desprende olor a cloaca.
Y se difama en alto, como si tal cosa,
mientras las cámaras buscan su perfil formal, su sonrisa dañina,
de mula clonada, ajena a la vida.
Hoy las cabezas han dejado de cubrirse con el fieltro de la cortesía,
y salen a la calle sinvergüenzas.
Las damas se han transformado en bueyes de compañía
que rumian a solas igualdades microscópicas.
No existe, no, la verdad a palo seco.
Ahora se lleva a medias el decoro,
callado el sentimiento.
El talante invita a una ronda de peligros,
litros de asesinatos se sirven en barras americanas,
en las aulas corre la golfería burbujeante de unos estudiantes necios,
sacerdotes de ombligos peludos que no hacen sino peinar fracasos.
Hoy consentimos en todo, mañana vendrá Dios y pasará una factura demoniaca.
Sobre aquella superficie colombiana se reflejaron retazos de su vida,
la madre vestida de negro subiendo la cuesta con una pena de quita y pon,
la hermana más allá, gorda y pendenciera, frunciendo su boca funesta que disparaba decibelios de rencor.
“Desayunar recuerdos indigesta el alma”, se dijo, e inmediatamente mojó una galleta en la espesura.
Un ticket y medio a cambio de un globo azul para lucirlo en el tren de la bruja, con una sonrisa ñoña en los labios,
como cuando recién cumplí los diez y el algodón dulce sabía a pedacito de cielo, a fiesta de guardar.
Hoy más me valdría poner pies en polvorosa en vez de asentar mis posaderas en el trenecito de la bruja,
porque las brujas ya no existen, ahora son suegras o vecinas o payasos eslavos con cadena de oro al cuello,
perros de los días de jarana, pobres hombres dormidos a la alegría que golpean sin fuerza sobre cogotes hueros
con escobillas de váter, y arrojan agua destilada de sorpresa sobre rostros aburridos.
Tren que avanza en círculos concéntricos,
ombligos pelmazos a dos euros la paliza.
Tengo un paraguas con los colores de tu sonrisa,
y un baúl que cobija la esperanza de un nuevo encuentro,
preferiblemente en lunes o miércoles, de ocho a diez,
ya sabes, encanto, en el bar Baviera.
Y un sable que marca una distancia imposible de salvar,
y una novela porno que te escandaliza y divierte,
y un novio juicioso allá en Irlanda devorando césped,
y unos amigos de carne y hueso que pellizcan tiempo y posaderas;
aquí, en Huesca, donde el mar no llega.
Tengo unos brazos largos como mástil de bandera,
y una boca ávida que mastica besos,
los que nos dimos ayer; ya sabes, encanto, en el bar Baviera.
Tengo un reloj detenido en una muñeca extraña
y una lluvia fina que empapa mi pecho de pena.
Tengo…
(A Rominovich)
“El otro”, obra de Ubé
Tiene el color de la sangre de pega, mayestática,
y resbala dulcemente por el papel que sostengo entre mis dedos,
como un lienzo diminuto secado al sol.
Si lo aferro me huye
pues gusta de indisciplinarse y alborotar los alfabetos.
No me pertenece.
No me sirve, pero me acompaña,
se hace siesta en las madrugadas y amante al mediodía.
Huele a viejo, a ungüento para las muelas,
a regaliz con agua en bocas desérticas,
a cuento y fábula asiria.
Él es yo menudo, mientras algo en mí se extravía.
Me usurpa la conciencia y redacta mis manías.
Escupe historiado,
se desangra exquisito.
Se lamenta en negro y algunas noches se accidenta.
Es posible que acabe olvidado en un bolsillo,
en una mirada, en una cicatriz invisible.
Y que expire, y que resople, y que jure en hebreo
y dé cabezadas en ruso.
Es más que probable que muera entre líneas rojas,
sofocantes, sangre corriente que nos sacude siempre.
Te imagino en cinemascope,
sonriéndome chata,
con tus labios rojos y agrietados,
las cortinas de un salón que se derrumba
de lo cotidiano y nace a lo desconocido,
como nave nodriza que surca
estratosferas.
Y con una blusa prieta que estampa
en tu carne
flores de lozanía.
Además te veo, fíjate, contoneándote a medias
entre un gentío de pan y fútbol,
de toro con soga estrecha.
Y descalza, eso sí, igual que una reina destronada.
Y bien peinada, y fresca
y parloteando en un francés canfranero
y llegando tarde a las citas
y girando la cabeza a la izquierda, en un desplante clavellino,
de mitad de julio.
De mil formas te imagino:
Abigarrada,
churrigeresca,
salomónica, una barba de Moisés te imagino,
una lengua de dragona;
piedra, roble, campana, sirena en mitad de la nada.
Te imagino…
El director de cine Vicente Villanueva (“El futuro está en el porno”, “Eres”, “Mariquita con perro”) junto a Angélica Morales, compartiendo gaseosa y flato.
